Ser Hija por un Ratito

Estos días de fríos acribillantes acompañados por un clima de elecciones, parates de consumo y silencios laborales me hacen pensar en mi mamá. No sé por qué. Ayer le mandé un mensaje de texto en el que escribí “Mami, qué frío. UPA!”. Mi mamá me respondió muerta de risa y medio melancólica “me encantaría abrigarte otra vez”.

Me quedó pegado ese mini diálogo y me di cuenta de que cuando nos hacemos adultos a veces nos olvidamos de ser hijos de nuestras mamás y ellas pierden la costumbre de ser las mamás de infantes aunque sigan hablando de nosotros como tales. Está bien debatir acerca de pavadas y algunos temas profundos, compartir compras, médicos, criticar a los otros (los que están fuera del círculo), escuchar monólogos que perdonamos sólo por el hecho de que nos parieron. Pero ser sólo hijo es increíble. Protegidos, abrazados, respaldados porque sí; sin pedir nada a cambio. De hecho, veo a Miranda y Gero tan naturales al demandar abrazos, besos, comida, baños, leche calentita, peine fino, ayuda con la tarea, una peli todos juntos y pijama party. A veces sólo quiero ser eso. Hija. A veces, y quizás, por creer desde muy pequeña en que la autosuficiencia era a los sopapos y repleta de carencias; ahora, por momentos me dan ganas de hacerme un bollito y demandar lo que se me venga en gana sin registrar si me lo pueden dar o si tengo algo a cambio a modo de devolución.

Quiero que mi mamá me haga una sopita de verduras, me tape con una frazada palette y me haga mimos hasta que me quede dormida. Después vuelvo a casa y a todo lo demás. Lo prometo.